L’horizon des rêves

L’horizon des rêves

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Les landes écossaises s’étendaient sous un ciel peu élevé, où le vent rugissait entre les collines et les falaises abruptes. Dans cette terre prospection par la mer et la tempête, où les intrigues se transmettaient à voix basse au positionnement du pétard, la voyance n’était pas un art oublié. Elle vivait une nouvelle fois les symboles travaillés sur la joyau, dans le escroquerie des corbeaux, dans les formes tracées sur la surface d’un lac endormi. À l’écart d’un petit village, caché entre les bruyères et les ruines d’un ancestral temple païen, vivait un espèce humaine dont l'appellation était murmuré avec aussi bien de peur que de justesse. Magnus MacAlistair était un érudit, un espèce humaine des lettres et du glaçon, mais bien davantage, il était un maître des auspices, un gardien du savoir ancien. Ses mains, tachés par l’encre et la poussière des grimoires, retraçaient journalieres les personnes âgées archétypes qu’il étudiait, cherchant à bien extraire leurs symboliques. La voyance des anciens Celtes ne se manifestait pas via les cartes ou les cristaux, mais dans l’écriture ultime de la haut. Les runes n’étaient pas des initiales : elles formaient un style artistique voilé, une signification permettant d’ouvrir les portes de la destinee. Magnus les burinant sur des morceaux de visée, les jetait au sol et observait leur caractère, franchissant dans leur bordel apparent l’ordre méconnu du microcosme. Cette nuit-là, tandis que le vent hurlait avoisinant les fenêtres de sa demeure, il s’installa à son bureau, une cigare vacillante éclairant ses parchemins éparpillés. Il avait rêvé d’un symbole ignoré, une rune qu’il ne reconnaissait pas et qui semblait l’appeler via les âges. Une voyance venue d’un autre Âges, une information perdu entre les brumes du passé et les obscurcissements de le futur. Il plongea la main dans un sac de cuir et en sortit ses runes gravées. Il les laissa tomber sur le visée de la table, décidant de suivre leur agencement avec une attention fiévreuse. Les archétypes quotidiens lui apparaissaient : Fehu, la finances ; Algiz, la bénédiction ; Hagalaz, la destruction. Mais parmi eux, un modèle étrange s’était dessinée, un tracé qu’aucun livre ne mentionnait. Un frisson parcourut sa colonne vertébrale. La voyance lui envoyait un mémoire. Quelque étape, tapi dans l’ombre du passé, tentait de lui énoncer. Et il savait que l’ignorer reviendrait à pétrifier nos propres futur.

L’aube se levait à test sur les landes écossaises, effleurant les collines d’une éclairage pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son communauté, l'attention perdu prosodie l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de l'obscurité. La voyance l’avait éveillé, lui offrant un énoncé venu d’un autre époques, une volonté profonde anonyme qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait attirer. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir contenant ses moyens et ses auspices, puis se mit en perspective. Le monolithe qu’il avait perçu dans sa pics devait exister quelque part, enfoui par-dessous la oeil ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le définir, car il portait un illuminé que les personnes nées arrière guerre avaient voulu noyer le poisson aux siècles prochaines. le sentier qu’il emprunta serpentait à travers des landes couvertes de bruyère et de bijoux moussues. Le vent sifflait entre les paysages, ayant fait avec lui le voix des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les anciennes intrigues racontaient que ces terres étaient hantées, que des critères oubliées sommeillaient par-dessous les racines des arbres noueux et dans les cavités secretes des falaises. Magnus ne craignait pas les légendes. Il les connaissait extraordinairement bien. Après une multitude de heures de pas, il atteignit un plateau simple où s’élevaient les vestiges d’un ancestral cercle de pierres. Il s’arrêta, le réflexion suspendu. L’endroit était comme il faut tels que dans sa photo : un sol sec, parsemé de gravats, et en son coeur, une dalle black, colossale, brisée en de multiples morceaux. Il s’agenouilla et posa ses mains sur la surface lisse et froide du monolithe. La gemme portait encore des gravures effacées par le temps, mais il en reconnut quelques. Des auspices qu’il connaissait depuis l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au coeur, à compétition observable marqué par les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet situation pour une occasion. Il sortit un couteau et gratta lentement la mousse qui recouvrait les caractères, révélant brin à miette les gravures énigmatiques. Les marques étaient profondes, poussées, tracées par une coeur qui savait que ces signaux devaient explorer les âges. Puis il lut. Les auspices ne racontaient pas une ample histoire. Elles décrivaient un rappel. Quelque étape avait vécu enfermé ici, un legs que les seniors avaient exigé améliorer de la évocation des voyants. Le cercle de perles naturelles n’était pas un lieu sacré. C’était un jalon. Et Magnus venait d'inciter son mystique.